Desabam os homens
e caem-lhes, entre as pernas,
no lombo, na cara,
fogões e trapos
e restos de filhos, trôpegos
da morte
que sempre cai bem aos pobres.
Desabam os homens
e rolam por montanhas de indiferença
entre os risos, os fogos,
os tépidos abraços
que cada iniciar impõe.
Na festa travessa do novo ano,
cascateiam pernas e roupas
deságuam os risos
desfazendo em tripas mortas
e coloridas,
a vida.
Deságuam os céus,
desabam os homens
e as mulheres pretas
sob o resto podre dos festeiros insanos,
a cada ano.
Saramar
